Я дома. Наверное, надо что-то написать, но не хочется.
Но это как терапия.
Когда мы находимcя на одной территории, он говорит о маме. В основном - какая она плохая. Мы почти не гуляем. Хотя нет, ходим в кафе. И снова говорим.
Пятнадцать лет. Нет, уже больше. Почти семнадцать.
Когда я у мамы, мы говорим, какой плохой папа.
У него другая жена. У мамы - другой муж. Был. Пока не осознал, что разговоры о том, какой плохой папа, будут повторяться время от времени, причем именно тогда, когда им хорошо, будут звучать фразы: "А вот В. на такое способен не был....".
У папы жена пока есть, она с ним всего два года, и не осознала пока, что разговоры о бывшей будут повторяться вечно. Нет, не каждый день, но приступами.
Смешно, но мне кажется, что я почти сознательно натыкаюсь на таких же парней как мой отец. Вечно-помнящих.
Плохо быть родителем свои родителям.
Мне очень хочется запереть их в одной комнате, и, чтобы они уже выяснили отношения.
Но между ними уже и время, и расстояние. Он не поедет в Россию, она не поедет в Краков.